Debilidad irrevocable

Сегодня мир будет ограждён от моей пугающей гениальности. Сегодня не будет странных рассказулек, одни лишь утробные крики негодования, которыми, чувствую, я когда-нибудь прославлюсь. Но сегодня не про меня.

Пока мой мозг подыхал от чтения Борхеса в оригинале (что? я была б не я, если б не вильнула пушистым хвостом), ибо слов мы знаем объективаменте недостаточно, сознание упёрлось в соцсети в надежде найти что-нибудь эдакое.
К ужасу внезапно очнувшегося мозга сознание зачем-то пошло пырить странички моих одноклассников.

О МАЙ ГАД!

Они такие взрослые! Они носят костюмы. КОСТЮМЫ, КАРЛ! Не Супермена или Дедпула, а с лацканами и запонками. По праздникам они надевают костюмы и КУЧКУЮТСЯ! Девочки, правда, носят платьишки, но неизменно В БЛИОСТКАХ! Или в стразах размером с кулак новорождённого детёныша бобра. 

Это даже не плохо, это просто очень...обескураживает. 

А потом случилось нечто совсем непредвиденное: я увидела свою первую школьную любовь. Для тех, кто забыл, что такое первая школьная любовь, поясню: это такое щекотливое чувство где-то между причинными органами и желудком, которое контролирует выплески румянца на щёки и озвучивание ртом глупейших мыслей. И не типа "привяжи меня носками к кровати, так будет эротично"-глупых, а просто откровенно, бессмысленно, тошнотворно-пубертатно-абсолютно дегенеративно глупых. Да, как-то так. В общем, глянула я на свою любовь вселенскую 8-ого класса. 

О МАЙ ГАД!

Да что ж со мной было не так?! То есть я понимаю, что представляю из себя визуально ад и погибель греческим богиням, но...не знаю, я же не была ничьей первой любовью до дрожи в коленках, поэтому мне можно как угодно выглядеть, а вот этот пиндос корявый мог и постараться, чтобы спустя девять лет мне не хотелось построить машину времени, вернуться в 8 класс и избить себя мешком с пенсами до кровавых мозолей. 

Это не говномёт во мне проснулся, а просто печали гондураские: как же так, почему все взрослеют, а я даже не хочу взрослеть? Я хочу себе разноцветные трусишки, наклейки для ежедневников, цветастые коктейли с бог знает каким количеством алкоголя, постеры с актёрами, неприличные мечты, танцы в автобусах и отчаянное самокараоке, стоя в сугробе с десятком яиц подмышкой (сегодня было такое). 

В общем, очень расстраивает, что время беспощадно не только с внешностью (тут нас всегда спасёт пакет), но и с внутренностью. 

И на этой высокой "ми-бемоль" я пойду дальше читать Борхеса.